夜深了,家里空无一人，窗外的月光透过百叶窗，在地板上投下斑驳的光影，像谁不小心洒落的碎银，我抱着书架上的那本《干湿你》，指尖轻轻拂过书脊上模糊的标题，指尖的触感带着旧纸张的温润，像在触碰一段未完成的故事。
“家里没人，你可以大声点。”妈妈的话还在耳边回响，可如今，这间屋子里只剩下我，和书页翻动时发出的沙沙声，我翻开第7章，故事里的角色们正处在一场激烈的对话中，其中一句“干湿你，听我讲”的台词，在小说的语境里，带着一种不容置疑的郑重。
我试着模仿小说里的角色,用略带颤抖的声线，大声念出那句台词，声音在空旷的房间里回荡，却很快被风声和远处城市的喧嚣淹没，可我忽然觉得，即使没人听见，这句话也像有魔力，将小说里的世界和现实的生活连接起来，就像小说里说的，有些话语，不需要回应，只需要被说出来，就能在空气中留下痕迹，像雨后青草的香气，或夏日午后阳光的温暖。
翻到下一页,角色们开始争论，干湿”的界定，你”的定义，我跟着他们的思路，在空荡的房间里踱步，仿佛自己也成了故事的一部分，家里没人，反而让我的思绪更自由，不受现实的束缚，小说里的情节，像一扇扇窗，让我看到不同的世界，不同的选择，不同的情感，我大声朗读，不是为了炫耀，而是为了确认，为了在寂静中，给自己一个答案。
合上书,我站在窗前，月光更亮了，书里的角色们或许还在争论，或许已经和解，但我知道，我刚才的朗读，让这个夜晚不再孤单，家里没人，但小说里的“干湿你”，通过我的声音，传递了力量，原来，有些声音，不需要大，只要真实；有些故事，不需要回应，只要被听见。
夜色更深了,窗外的树影在月光下轻轻摇晃，我关掉台灯，让柔和的月光洒满房间，仿佛小说里的角色也走了进来，和我一起，在寂静中，听见彼此的声音。
